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Desta falésia sou a fogueira que te guia ao aconchego. Um farol incompleto sem o teu alistamento.
Os dias da tenda improvisada, de cafés fumegantes, de irrisórias alegrias, sem que o passado ou o futuro tenham assim tanta importância, um porque já passou, o outro porque vai acontecer, impossível de prever, ao arrepio de vontades expressas, por linhas travessas. Conta a idade?